- Напиши мне...
Бумажка упала в прозрачно-холодную лужу. Вода съела слова, впечатанные в её белое тело. Нет смысла вспоминать написанное – оно было необходимо только в момент написания...
Стёрто.
Мокро-изъедено.
Копия фальшива.
- Ты будешь по мне скучать?
- Глупый вопрос. Конечно нет.
Такого ответа не было. Как и вопроса. Всё осталось внутри, сжалось, скрючилось и уползло поглубже. Чтобы избежать соблазна вылезти наружу.
Без лишних слов.
А жаль.
Слова бы пригодились, хоть это всего лишь слова.
Незаконченная супрематическая картина. Но об этом знает только художник.
- Ну и идиотизм! – говорит обыватель.
- Шедеврально!.. – говорит ценитель.
А художник стоит и смеётся. Над тем и над другим. И над собой.
Звонкий хохот ударяется о стены и исчезает.
Не беспокойся, это не тебе. Не о тебе и не для тебя. Но красиво, не правда ли?
Стук в окно.
- Сиди, дурак, сам открою!
Оба не заметили дождь и град.
В луже – небо.
Хотите улететь – падайте в лужу.